Myron

Доброго времени. Нашел две канистры. На территории бывших дач. В разное время. Первую - 3-го апреля, вторую - 1-го мая. Обе содержали в себе сильно пахнущую жидкость. На одной канистре была надпись - аммиак водный. Кто-то оставляет в лесу технические отходы производства. Обе канистры вывезены. В случае повторения буду вызывать полицию. Пока не вызывал, надеясь что это был единичный случай, но когда нашел вторую - понял, что это система. --- Просьба ко всем, кто бывает в Посадке: - обращать внимание на людей с канистрами в руках в Посадке, по возможности фотографировать. Фото можете присылать мне в личку. Если в лесу будут оставлять технические отходы, а тем более выливать их в почву, у нас будет экологическая катастрофа. --- Прошу помощи и поддержки.

Автор - В. Макаров. РВЁТСЯ НЕ ТАМ, ГДЕ ТОНКО Рвётся не там, где тонко, А там, где грубее ткань, Там, где слова ребёнка Кроет мужская брань, Там, где не обожают И не целуют рук, Но беспощадно жалят И бесконечно врут. Может служить веками Тонкого шёлка нить, Сделанная руками Тех, кто умел любить. Хоть беззащитна нежность, Логике на перекос Мрачная неизбежность Рвётся, как в море трос. Что бы нам ни пророчили, Всё же поймут потомки: Чувства самые прочные - Те, что самые тонкие.

Автор - Лемерт /Анна Долгарева/. Никогда не ходи по чужим дорогам, если можешь - давай в объезд. Я пришла в этот мир три года назад, не зная о том, кто я есть. Были руки чисты, и губы в крови, и в глазах моих ноябри, И огромная жажда в моей груди выедала меня изнутри. И я шла вперед, не зная куда, и вглядывалась в людей, и случился первый из них тогда на горелой тропе моей. И он взял мои руки и мне сказал: «У меня есть именно то, что накормит тебя, что насытит тебя, что разлучит тебя с пустотой». И тогда я поверила – не ему, а в то, что он может мне дать. И он дал мне себя, и я ела его, пока было, что поедать. И, допив его кровь и доев его тело, я ушла, и была голодна, и была тоска, и жажда была, и дальше я шла одна. А другой пришел в мою жизнь, как цунами и как гроза, и сияла солнцем его голова, и камнем были глаза. Я легла к ногам у него сама, в голове от голода гул, он тогда сказал, что насытит меня, но он меня обманул. Я ждала обещанного, я выла, и голод мой рвал меня, я вцеплялась в него, как в последний берег, я просила еды и огня, ночь затягивала во тьму, утро било волной лучевой. …У него просто не было, не было ничего. Как ни вой, ни кричи и чем ни плати судьбе – человек, у которого нет себя, ничего не отдаст тебе. Он потом меня оттолкнул, когда вой ему надоел, дальше я не шла, а ползла, и близко был мой предел, когда встретился третий живой человек, и на несколько вечеров разделил со мною еду человечью, постель и кров. И я думала: если он меня не накормит, то я умру, и вцеплялась в него, и слезы текли на декабрьском стылом ветру. Улыбнулся, чуть отстранился (пробежала по телу зябь), и он просто сказал: «У меня нет того, что ты хочешь взять». И тогда на ногах негнущихся я ушла. И тогда я от голода, кажется, умерла, а потом воскресла. И отступила мгла. Ныне руки чисты мои, губы чисты, не пылает в горячке лоб, и никто не нужен мне, чтобы жить, и не сдохнуть от голода чтоб. Я сажусь на поезд, я еду на север, столбы вдоль пути стоят, и спасибо, Боже, что есть этот мир, и, что, кажется, есть я.

Автор - Ната Сучкова. Мальчику снятся другие: рогаты, поганы, Лающий говор — они ему часто снятся. Лёгкие танки Т-18 взмывают над облаками, Лёгкие танки всё же сумели подняться! Мальчику снится красивая летняя улица, Батя — живой, а вот, бабка, выходит, покойница, И разлетаются бабочки из-под гусениц, Русские бабочки — не о чем беспокоиться! Грохот стихает, и на деревьях качаются Птицы и гаубицы, и конец войне, Только война в этом сне никогда не кончается. Лёгкие танки — на облаке, пыль — на броне. Бабка-покойница выйдет. На вмятинах гусениц (Если я сплю, говорит, то хотел бы проснуться) Он собирает крапивниц, но оставляет капустниц, Чтобы по осени снова за ними вернуться.

Автор - Эль Кеннеди. а вдруг? любой подкроватный монстр, не страшен, суров, ершист. не взор свиреп, и не коготь остр, а бархатен и пушист? игрив, забавен и большеглаз, ухожен, лощен, душист, и в пару сотен десятков раз добрее и лучше нас? не зол, не опасен, как мир вокруг, где наши немы умы, а добрый друг, и по факту, вдруг? чудовища... это... мы?

Авторы - Марат Сафаров, Владимир Руднев (01.07.2015). Различные Женщины ходят по свету. Буквально два слова - на тему на эту. Во-первых, есть Женщины - рыбки и птички. Есть зайки и пупсики. Пышки и спички. Драконы и змеи. И тысячи кисок. (Тут крик из толпы: 'Огласите весь список!') Есть Женщина-смирно. Есть Женщина-вольно. Есть Женщина-'Нива' и Женщина-'Вольво'. Есть Женщина-плазма. Женщина-лёд. Женщина-лезвие. Женщина-йод. Есть Женщины-девы и Женщины-овны. Есть Женщины-где-вы? и Женщины-вот-мы! Вот Женщина-финка. Вот Женщина-полька. Вот Женщина-фиг-вам! и Женщина-сколько? Два мира, два полюса: Женщина-хмель И Девочка-помнишь-я-нес-твой-портфель? Манящая Девушка-бригантина И Женщина-где-ты-шатался-скотина? Есть Женщина-повесть. Есть Женщина-строчка. И просто конец всему - Женщина-точка. Нет двух одинаковых Женщин на свете. Мы кое-что поняли в этом предмете. Мягки и податливы Женщины-клецки. Болтает без умолку Женщина-Троцкий. Всегда предсказуема Женщина-эхо. И в семьдесят женственна Женщина-Пьеха. У Женщины-бабы - простая натура. А Женщина-пуля - как водится, дура. Все время колеблется Женщина-синус. И есть свои плюсы у Женщины - минус. У Женщины-червы - огромное сердце. Душа на защелке - у Женщины-дверцы. Прекрасны на Женщине-иве сережки. У Женщины-тумбочки - чудные ножки. Сильна интуицией Женщина - Глоба. Сильна конституцией Женщина-сдоба. Пунцовые губы - у Женщины-вамп. Песцовые шубы - у Женщины-вам-бы. В беседках беседы - у Женщины-ямб. Но сладость победы - у Женщины - штамп. Ведут себя Женщины неодинаково. Уж мы-то от них навидалися всякого. С рассветом поднимет нас Женщина-утро, А вечером - Женщина - Камасутра. От снега, от ливня, от града укроет Надежная Женщина-рубероид. Лишит разом разума Женщина - ром. На место поставит нас Женщина - бром. Наделает крошек нам Женщина - плюшка. По шайбе нащелкает Женщина - клюшка. Согреет до косточек Женщина - юг. Бесследно поглотит нас Женщина - люк. Вот Женщина-свечка сгорает от страсти. Стирает старательно Женщина-ластик. Вот Женщина-блузка куда-то слиняла. А Женщина-раз нас зачем поменяла? Чего надо Женщине-не-уходи-же? Куда навострилися Женщины-лыжи? Доколь подстрекать будут нас на поступки Зовущие, жадные Женщины-губки? Застряв, словно в джунглях, в словах непролазных, Мы славим всех Женщин - хороших и разных! Заметим от имени всех мужиков: Вы - всё, что нам нужно во веки веков! А именно: мама, супруга, подруга, Лекарство, подушка, мечта, Джомолунгма, Оазис в пустыне и плот в океане, Картошка в кастрюле, грибы на поляне, Заботы о частном и мысли о вечном, Часовня на Красном и звезды на Млечном. Вам скажут и прапорщики, и поэты: Зимою и летом все мысли - про это. А именно: здорово, хоть и непросто, Объять необъятную Женщину-космос, Разжать крепко сжатую Женщину-фигу И выиграть Женщину-высшую-лигу, В постель положить с собой Женщину-книжку, Все деньги поставить на Женщину-фишку, И высшее счастье - вскочить среди ночи С заботой о Женщине-тамагочи. --- Автор - Александр Габриэль. Ты так меня любила, боже мой, варила борщ, романсы пела Глинки... Следила за собой, ждала домой, сдувала, так сказать, с меня пылинки, мою лапшу хранила на ушах, совсем забыв о статусе богини... А я, как басурманский падишах, роскошно возлежал на паланкине твоей любви. Но сам я - не любил. Скорее, был ленив и сердоболен... А время шло. Густел прибрежный ил. Стенал в твоих колонках Дитер Болен. И вот однажды в день, когда дожди в клён за окошком колотили жёлтый, сказать ты захотела: "Уходи!", но получилось всё-таки: "Пошёл ты!..". И я пошёл. Без чести, без наград, ненужностью своей смертельно ранен... Так, помню, уходил от барских врат, ссутулившись, некрасовский крестьянин. И - пресеклось движение планет, и сердца стук был словно лязг металла... Увы, для мужика страшнее нет, чем взять да наебнуться с пьедестала.

Автор - juka. Синее небо, где ты? Зимние вечера. У меня никого нету. Завтра, как и вчера. Завтрак. Пайки сухие. Ужин, обед. плевать. Кто мы вообще такие, Чтобы делить кровать? С детства знакомым ветром, Преподнося урок, Русское дует гетто, Город семи дорог. Мама стоит на страже. Жизнь обернулась вспять. Двадцать четыре? Как же! Будто бы пять.

Автор - Елена Касьян. Но нет, зима не будет вечной. Трамвай плетётся до конечной, Глаза слезятся на ветру. Всё образуется, конечно, Я не умру, я не умру... Мы непременно будем живы. И будет снег неторопливый Идти, как символ чистоты, Как будто многорукий Шива Рассыпал белые цветы. Заметены ориентиры, Пустоты, трещины и дыры, А снегу словно нет конца. В пространстве маленькой квартиры Бесценны тёплые сердца. Но нет, зима не будет вечной. Мы далеко не безупречны, И не научены пока Вплетаться мышцею сердечной В поэму мира на века. Когда опомнишься от бега, Твой дом становится ковчегом, А жизнь по-прежнему права. И где-то глубоко под снегом Растёт упрямая трава...

Доброго времени. Пока в теме затишье, хочу рассказать о своем. Давненько сюда ничего не писал. Александру и всем неравнодушным респекты. Не смотря на строительство ж\д, отмененный план Казакова - это уже достижение. Я пока в борьбе за лес не участвую, у меня свои маленькие войны и о них я собираюсь рассказать. Ссылка на мой старый пост в этой теме, предыстория: http://forum.mytischi.ru/index.php?/topic/5756-%D0%BF%D1%80%D0%BE%D0%B1%D0%BB%D0%B5%D0%BC%D1%8B-%D0%BF%D0%BE%D1%81%D0%B0%D0%B4%D0%BA%D0%B8-%D0%BB%D0%B5%D0%BE%D0%BD%D0%B8%D0%B4%D0%BE%D0%B2%D0%BA%D0%B8/page-35&do=findComment&comment=1270070 --- Кто не знает, я работаю в Посадке уже третий год, официально, как сотрудник ЛесПаркХоза. Около года занимаюсь, помимо основных своих обязанностей, проблемой сжигания изоляции проводов. Для некоторых людей это хороший источник дохода, они обжигают провода и сдают медь в приемку цветмета. Занимаются этим разные люди, в основном строители с окрестных строек сжигают обрезки проводов. Было время, когда я вообще не обращал на это внимание. Потом как-то попалась инфа, что сжигание пластика очень вредно. Перечитал публикации в интернете на эту тему. Действительно, что дым, что пепел от таких костров - редкостная дрянь. Кто хочет - может самостоятельно найти инфу об этом. По крайней мере нигде не пишут, что дым и пепел от таких костров целебный. Было время, когда я резко гонял огнепоклонников. Заявления, вызовы полиции, жалобы - все фигня. Проблема системная. Медь в приемке принимают чистую, без изоляции. Значит будут жечь. В крайнем случае можно вызвать полицию, когда огнепоклонники слишком борзеют. Но это редко бывает и я давно уже никого не вызываю. Фотографирую. Кто не спрятался - в моем архиве. В любой момент их можно выложить на форум или участковому отдать особо непокорных. Сейчас пришел к компромиссному решению - разрешаю жечь в определенном месте и тогда, когда людей в лесу мало, вечером или утром. Место это находится рядом с ЛЭП, ближе к ж\д линии в сторону Подлипок. Большая яма, в которой периодически сжигают провода. На крайней фото в этом сообщении именно это место. Собственно к сути. Прошу всех, кто бывает в Посадке, направлять огнепоклонников именно туда, желательно чтобы жги в темное время суток, когда в лесу мало людей. По возможности кошмарить полицией и взывать к совести этих падших людей. Можно фотографировать, но они этого очень не любят. Бить никого не надо. По ФЗ "Об охране атмосферного воздуха" (ст. 18 пункт 1) им грозит максимум 5000 р. штрафа. Один я всех не смогу инструктировать, не успеваю их ловить. Иногда вонь стоит на весь лес, было дело - жгли на стадионе днем. Дети бегают, люди отдыхают. Природа. И тут химическая атака. Газы! Обычные костры и шашлыки - это нормально. Помогайте, люди. --- ЗЫ. Пепел от таких костров я собираю в мешки и вывожу на помойку. Летом их забирали наши газельки, зимой забирают подрядчики. С одного места мне собирать ядовитый пепел легче. ЗЗЫ. Пишите в личку или сюда (с разрешения Александра, автора темы), если есть проблемы в лесу с мусором, упавшими на дорожки деревьями. Зимой я работаю на лестеховской дорожке и переходы чищу, тоже пишите если что. Соли мало, песка мало, но чищу я каждый день, утром в основном или после снегопада. --- Всех с праздниками. Удачи.

Автор - Пола / Полина Шибеева. а теперь я возьму огромный-огромный рюкзак, соберу туда всё, что до этого дня любил, потому что сказали вчера мне, что ты – дурак, потому что сказали вчера мне, что ты – дебил. ничего ты не знал, ничегошеньки ты не видел, у тебя не страна – а большая расстрельная яма. устыдись, мне сказали, вывод же очевиден – отрекись от истории, выбрось кровавое знамя. возлюби своих «ближних», щёку свою подставь, с перечёркнутым прошлым легче идти вперёд. мне сказали вчера, что я ни фига не прав, потому что страна моя – старый прогнивший плот. а в моём рюкзаке – прабабушкин тяжкий труд, а в моём рюкзаке – прадедушкин смертный бой, и болят их мозоли, и слова их ещё живут, и глядят они гордо, и плот их совсем не гнилой. а в моём рюкзаке – миллионы имён и дат, и цветущие земли, и травы, и тёплый хлеб. чёрно-белые фото и песни простых солдат… я отвечу сегодня, что я – ни фига не слеп. я иду с рюкзаком, и несу в нём свою любовь, и плевать, что другие сжигают свои рюкзаки. пусть чадит и беснуется пламя чужих костров, пусть не ведают, господи, что это они – дураки.

Автор - (с) кто-то за стеной. доживи до субботы, потом – разряжай ружье, вешай шкуру на вешалку возле входной двери (можешь там же и голову, только повесь живьем) и до следующей недели не говори. доживи до субботы и первого января. это просто – ноябрь, декабрь и новый год. доживи, для себя каждый день подбирай наряд. доживай этот век, это тоже потом пройдет. доживи до субботы, до марта и жди июнь. постареешь на год. это просто весна – и все. и неважно, как много когда-то в ней было лун, засыпай, и пусть сон тебя в яму опять несет. выживай в этом мире под грузом несчетных дел. добеги, ожидание лучшего – костыли. ты ведь именно этого больше всего хотел, так терпи, пока тяготы в гроб тебя не свели. доживи, доживи, еще будет в окне заря, доживи, еще будут Карибы и крепкий ром. доживи до субботы и первого января. доживи, доживай, выживай. поживешь потом.

Автор - Анна Кудинова. Я думала - долгий бой, доспехи, двуручный меч И копоть горящих жнив, и быстрые реки слёз, Раскинувший руки крест на узких дощечках плеч. Но только Твоя ладонь коснулась моих волос И мир покачнулся... Шар в разводах материков серебряным бубенцом запел в темноте густой... Я думала - редкий дар, иголка среди стогов, Суммарная боль потерь, сводящая с пустотой все счёты твои. Расчёт за шрамов сырую сеть, Сплетенную вкось и вкривь судьбой у тебя внутри. А всё оказалось так- расплакаться и смотреть, Как в гулкую бездну луж бросаются фонари. Как люди бредут в ночи, лампадковый алый свет Роняя на тротуар, сжимая его в горсти, Как тянется по воде хрустальный прекрасный след, И новорождённый день колышется впереди. А всё оказалось так - трофеев, гремящих фраз засаленный скарб раздать, да пальцы тянуть к воде... Покуда Твои пути, рождающиеся в нас, Неисповедимы - лишь расплакаться и глядеть, Как, словно второй потоп, любовь заполняет мир. С ковчега ума сбежав, в бескрайней любви тонуть... Я чистила ржавый меч, я штопала сотни дыр, Всё думала - долгий бой А вышло - и Дверь, и Путь --- Автор - Пола / Полина Шибеева. Рассказать, как она бесила? Не хватит слов. Эти тряпки по всей квартире, гора посуды… Говорил, что не буду её опять, не буду, Но бросался на это мясо, как стая псов. Как она просыпалась – где-то в районе трёх, Надевала футболку с мерзким пятном от кофе. Как дымила на кухне, морщила детский профиль. Я хотел придушить её, только никак не мог. Как терзала гитару, а в стенку стучал сосед, И колонки до ночи орали БГ и Цоя. Я лежал на кровати, словно на поле боя, Представляя в ладони спасительный пистолет. Моя пьяная дурочка – пирсинг, тату и шрам, Бесконечные ссоры, драки, битьё тарелок. И любовь на столе с этим шипящим телом. Как бесило всё это. Рассказывать что ли вам? Про замученный кактус – единственный наш цветок, Про клеёнку, яичницу, завтраки под сериалы. Я убил бы её, если бы только мог. Но во всём этом хаосе что-то меня держало. Жёлто-синие тени ли, ночь ли, её плечо? Или сонные ласки под звуки мусоровоза? Мне казалось, что чувство кромсает меня мечом, Что я падаю в яму нахлынувшего наркоза. Как она исчезала, как начинался ад, Как я чуял соперников, как находил улики. Но безумцы нисколько себе не принадлежат. Я любил её страшно, отчаянно, тупо, дико. Мы расстались. Прошло уже больше десятка лет, Но ничто не забыто - полбашни себе не отстрелишь. Я увидел её в метро, и зачем-то сказал ей: Бесишь. А она улыбнулась, и ответила мне: Привет.

Автор - Сити Таун. Ты ведь просто зрелищ хотел, не так ли? Поиграть в героев и королей... Ну а мы - статисты в большом спектакле, где никто не помнит своих ролей. Становись кем хочешь: на каждый дворик есть своя принцесса и свой дракон и вишневый сад, где закопан Йорик (лишь копни и вот он, - неглубоко). По уму - пора бы поставить точку, (оцени: я в меру свою ретив), только ты ведь цедишь нас по глоточку, как какой-то редкий аперитив, только ты все смотришь на нас упрямо, день и ночь, в упор, не смыкая глаз, потому и тянется эта драма или мелодрама, а может - фарс. Словно механические игрушки, раз за разом крутим один сюжет. И стреляли ружья (и даже пушки), только вот финала все нет и нет. Жизни смысл - он верткий, как шарик ртути, не схватить, но правда - она видна, в том, как мы стремимся дойти до сути, докурить до фильтра, допить до дна, раствориться в дымке, почить в нетленке, добежать, допрыгаться, но достать, довести до грани, поставить к стенке, долюбить до гроба, дожить до ста. И опять впустую... По меньшей мере, мы пытались тысячи раз, поверь: победив врагов, ты подходишь к двери, открываешь дверь, а за нею - дверь! Ну а кто сценарий писал, не ты ли? Так поведай планы на жизнь вперед. Мы ведь тут такого наворотили, что никто вовеки не разберет. И при всей безумности наших действий, каждый мнит достойный себя финал... Кто из нас стал тем, кем мечталось в детстве? Кто из нас об этом хоть вспоминал? Вот и я когда-то, когда был глиной (непросохшей, мягкой, сырой, пустой), шастал неприкаянной половиной по когда-то бывшей одной шестой. Сам себя искал сквозь года и страны, роль тянул, как тянет бурлак баржу... Но отныне знай: у меня есть планы, я тебе их тоже не расскажу. Потому как времени - на пределе, и придется мчаться во весь опор. Жаль, что ты не метишь нас, в самом деле, непременным штампиком "best before:". Чтоб не клянчить день, не просить отсрочки,- знать свой час, мгновение, но зато, жизнь свою сыграть до последней строчки, до последней буквы, до последней точки...

Автор - kaitana. Стрелки идут к двадцати одному ноль-ноль. Тихо играет послевоенный вальс. Каждый из нас контужен своей войной - но не настолько, чтобы не танцевать. Каждый начитан, наслышан, имеет стиль - в этом один от другого не отстаёт. Как ты умеешь поддерживать и вести - опыт из мирной жизни берёт своё. Каждый исследовал свой болевой порог, каждый отлично знает - не дремлет враг, каждый готов за секунду взвести курок, выдернуть вмиг чеку, если что не так. Но, пока оркестр не доиграл, но, пока ещё мы на одной стороне - пальцами, избегая открытых ран, ты прикасаешься нежно к моей спине. --- Автор - Сверх Человерх. всем насрать Не слышишь взрывы. И уже не слышишь собственные крики.Когда вокруг царит финал, начало вспомнить нелегко.Всё одинаково никак. Всё одинаково безлико.Ты просто плюнешь на ладонь. Поглубже выроешь окоп. Словить «подарок» от врага по-настоящему обидно,Ведь только начал оживать твой личный внутренний мертвец.Никто не хочет воевать, когда победа очевидна.Никто не хочет воевать, когда войне почти конец. Никто не хочет умирать во имя доблести и славы.Никто не хочет умирать в чужом краю, в чужой пыли.Когда сержант тебе орёт: «Вставай из ёбаной канавы!»,Ты просто хочешь полежать в уютной влажности земли. Вот так и мы с тобой лежим по разным сторонам кровати.«Наладьте ёбаную связь…»Но наша связь едва жива.Мы победили, проиграв. Теперь с меня, пожалуй, хватит. Я задолбался – не хочу ни умирать, ни воевать.

Автор - Марина Хлебникова (Демина). Неодуэльное Даже если успеешь ______________________зажмуриться, - чтоб не в глаза, даже если успеешь ладонью прикрыть щеку, все равно помешать не сможешь лететь плевку, даже если летит он не прямо в тебя, а за... И тогда по законам чести, бери отгул, дымный порох готовь, обегай по квартирам тех, с кем на кухне своей, создавая ритмичный гул, многократно братался средь прочих хмельных утех, - потому что к заре все должно быть готово и нужно будет сходиться, подошвами руша наст, и дыханье смиряя, не струсить по счету "три", даже если проспит и совсем не придёт Данзас...

Автор - Ольга Старушко. Set Не подавай вида, что их имён или деяний перечень впаян в память, после чего невозможны покой и сон. Выход из «прежде» в искомое состоянье право, всего видней в прочерки смежных вежд. Не подавай надежд. Ибо спросят втрое. Надвое не скажи, но сказав, обрежь, даже и если придется отсечь живое. Будь относительней к сирым убогим сим или же к сильным сивого сонма холуев. Не подавай руки ни тем, ни другим: ни для пожатий, ни паче для поцелуев. Стань параллельней плоскости их воды: не искривляя путь, не изменяя азимут. Не торопясь, сотри знаки или следы. Не подавай признаков жизни. Аут.

Автор - Джек-С-Фонарём мы не будем ждать остальных добрый Джа, Вселенная, Будда, Кришна, или кто приставлен мне помогать я живу, как фея из сраной книжки, сдал курсач до прошлого четверга не беру чужое, не мажу белым, слышу скоп мелодий в своей груди ты скажи мне просто, что я не сделал, где я бля еще-то не угодил? ты подай мне знак-то, я ведь способный, вот кого не спросишь - все подтвердят если вслух там стрёмно и неудобно, то письмом, во сне, как глаза глядят я-то сдюжу, честно, всё высшим классом, так, как мне задумал великий ты только можно больше без этой грязи, без вот этой мути и темноты? я устал учиться лабораторно - острый лазер, скальпель, электрошок я такой же искренний и упорный, если мне бывает и хорошо не звонков друзьям на полночных крышах, хладных слов, наполненных немотой я хочу уже очутиться выше, я хочу задуматься не о том не проверки - сила, харизма, гибкость, натяженье нервов, удельный вес лучше пусть - внезапность, и пусть - взаимность, и огромный мир на ладони весь мир других открытий и новых вкусов, каждый шаг - неведомый водоем это тоже сложно - я в курсе, в курсе - просто мы окажемся там вдвоем. я серьезно - хватит вот этой драмы, прекрати ситкомовский балаган будет солнце бликом на старой раме, и пути к неведомым берегам разговоры, руки, тепло кровати, на двоих - огромные небеса просто дай мне шанс, я уже на старте, с остальным - увидишь - я справлюсь сам.

Автор - Маша Не. О счастье Сквозь вокзалы: реки, речи, «тыщи». Каждый ли останется собой? Целовал собаку в морду нищий, - щуплый, седогривый, и слепой. Был доволен привокзальный Ротшильд, пряча в грязный носовой платок: пуговицу, ленточку из прошвы, да батиста яркий лоскуток. А на вербный звон, сжимая в пясти тоненький, дрожащий краснотал: «Счастье, человеки, вот вам - счастье...» - хрипло, и надломлено шептал. Словно не давая опаскудеть, он кричал, сквозь человечий лес: «Всем вам счастье, счастье будет, люди!» - и блаженно кланялся окрест. И когда на куполе небесном распускался звёздный девясил, он на ощупь, в тёмном перелеске, новую вселенную лепил, приправляя дело Словом резвым. Много ль нужно? Да всего чуток: пуговица, ленточки обрезок, да батиста яркий лоскуток...

Автор - Ксения Желудова. невлюблённому жить гораздо проще и интереснее: смотрит открыто, не находит себя во всех заунывных песнях; не скулит, свернувшись бессильным клубком, "полюби меня, полюби"; невлюблённый лёгок, игрив; невлюблённый шутит, поёт, грубит, в меру спит и ест; почитает свободу за высшее благо. невлюблённый идёт к нелюбимому с белым флагом. говорит обо всём, не стесняется одиночества; в сказки не верит: вот приехал принц целовать её, а не хочется! вот принцесса клялась до гроба любить его, но не любит. невлюблённый не плачет и не кусает губы. так и живёт: пуленепробиваем, бронирован, привит; невлюблённый неуязвим и недосягаем до ближайшей большой любви.

Автор - Алан. Менгеле Божьи мельницы мелют ужасно медленно, Потому и не смелется ни черта. По Сан-Пауло шествует доктор Менгеле, Перед ним - два железных его креста. И усы на пробор, и шаги не грузные, И улыбка, как пробный косой надрез. И ему заменяют кресты нагрудные Не по тяжести лёгкий наспинный крест. Пощёчины ветра срываются с кожи гладкой, Крики людей и чаек сливаются в общий шум. Он протягивает бразильскому мальчику шоколадку, Как в Освенциме заживо препарированному малышу. В календаре обычные бытовые хлопоты: Зайти к парикмахеру, присмотреть подарок жене. А на ком ещё ему было ставить опыты, Если не на цыганах и жидовне? Медузы на пляже, как трупы в газовой камере, А он бы слетал в Мюнхен или Берлин. С лекцией о том, что глаза останутся карими, Сколько ни впрыскивай в них подотчётный адреналин. В мире давно битлы, над миром давно Гагарин, Время - не вершит ни арест, ни суд. Бразильское небо мечтает стать из синего карим, Не в силах поторопить инсульт. Нам щадящими дозами смерть отмерена, Нам кино про войну - как души массаж. Всех хороших спасёт капитан Америка, Всех уродов однажды найдёт Моссад. Фотографии жертв и казённой мебели - Мы успели в музей превратить тюрьму. На экскурсию вряд ли приедет Менгеле - Он и так это видел. Зачем ему. Только правда не в том, чтобы всем и поровну, А в инъекции, пуле или петле. Если боль превращается в китч и порево, Значит, что-то не так на моей земле. И пока мертвецы - пятаки разменные, И пока на добро не хватает зла, По Сан-Пауло шествует доктор Менгеле И за ним два чернильных его крыла.

Автор - Геннадий Нейман. Моление о чаше Знаешь, папа, так тихо в рощице. Ни зверей кругом, ни людей. Мне совсем умирать не хочется, даже ради твоих идей. Ну не звали б меня учителем - был бы плотник, пастух, рыбак... Папа! Можно не так... мучительно? Или лучше - совсем никак? Да скрутил бы ты в небе дулю им, откровением для властей. Ты ж меня не спросил - хочу ли я жизнь заканчивать на кресте. Милосердия мне бы, толику - нож под сердце, в кувшине яд, как представлю - в печёнках колики и озноб с головы до пят, и душа, словно заяц, мечется - перепугана и проста. Извини... я - сын человеческий от рождения до креста. С чем сравню эту жизнь? Да с ветошью - руки вытер и сжёг в печи... А Иуда два дня не ест уже и неделю уже - молчит. Плохо, папа, ты это выдумал, хоть на выдумку и мастак. Может, ты их простишь? Без выкупа? Просто так?... --- Автор - Знаменосец Ира. Авель был скотоводом. Не строил себе жилье. Только бойню для буйволов, чтобы не есть живьем. Он играл на свирели, а в прочем - хранил молчание. И стада отзывались и слушались и мычали. Каин был земледельцем. Он пел, за сохой идя. Он был первым, рожденным на этой земле. "Дитя, - Говорили родители - Боженька добр ко всем, Он услышит тебя, и обратно возьмет в Эдем". Каин пел и молился, усталый, и сквозь печаль. Каждый день в черной пашне молился, а Он молчал. Каин пел неумело, и голос срывался в дрожь. Но молчала земля под ногами, молчала рожь. Говорили родители - Отче ответит в срок. Уходил утром Авель по пыли степных дорог, В час, когда проливается первая кровь зари, И на брата смотрел. И не слова не говорил. Авель думал про брата, что тот, словно бык - смешон. Ну пахал и пахал бы, не лез к Нему на рожон. Ну чего ты там выпросишь, раз на земле рожден. Каин чувствовал - брат холоднее речных ундин. Каин чувствовал, как остается совсем один. Время первой жертвы пришло на конец весны. Запах сладкой пыльцы жег глаза и дурманил сны. Десять черных голов первородных вознес на алтарь пастух, И молчал на ворчание брата, что хватит двух. Бог забрал его жертву, небесным огнем сметя. Каин нес на алтарь черный хлеб. "Ну давай, Дитя". Говорили родители тихо, сквозь зной и чад. Каин ждал с неба пламени божьего. Он - молчал. "Авель, в чем я не прав, что я сделал опять не так? Я люблю Его, я никому на земле не враг. Я ни разу не трогал ни яблока, ни меча. Почему он не взял мою жертву?" Но брат молчал. Каин выискал в мусоре где-то у бойни рог. Каин был угнетен, ошарашен и одинок. "Если мне не соврали - Ты твари любой отец, Может быть хоть сейчас Ты ответишь мне наконец! Может брат хоть на что-то ответит мне наконец..." Каин вышел в поля. Шел он, ног своих не щадя. И в полях заколол божье чадо. Его дитя. И блестел от крови самый первый клинок. Он жал Брату руку, он плакал и он кричал, Только Авель молчал, умирая. И Он молчал.

Автор - Иван Купреянов. Деревянная мышь никому не дает обещаний, не вступает в случайные сделки, случайные связи, не вступает в случайные партии, даже на сцене: дирижёр ей отчаянно машет – она не вступает. Начинаются кризисы, страстно танцуют валюты, распадаются браки (обычно задолго до ЗАГСа), но одно неизменно, одно, чёрт возьми, неизменно: деревянная мышь никогда никуда не вступает. И пока скорострельные рэперы скачут на ринге, и пока застывает бетон в монолитных постройках, миллионам разболтанных граждан под рёбра вступает. Но, однако, мы помним, кому и туда не вступает. Деловой человек признаётся любовнице в скуке, и она отвечает, что тоже ужасно скучает, а потом добавляет в оладьи крысиного яда – просто для интереса (в наследство она не вступает). Ты заманчиво так улыбаешься по телефону. Сохраним этот миг – и не надо других обещаний… Мы вступаем в эпоху прекрасного нового мира, это сложный процесс. Деревянная мышь, до свиданья. --- Автор - Инна Домрачева. Задевая сумерки плечами, По заросшим звёздами ночам Человек в лесу своей печали Бегал и немножко одичал. Загнанно бросаясь, распростёрто Колотясь на выжженной судьбе, Человек давно воротит морду От подобных прежнему себе. Но пока зарю не прокричали, И контроль над чувствами ослаб, Лунными латунными ночами Он встаёт на пару задних лап.

Автор - Ренарт Фасхутдинов. Сражение – это не вальс двоих, где против графа – барон. Сражение – это когда под дых, наотмашь и с трех сторон. Несется лавина, щиты круша, уходят стрелы на взлет, И ты машинально делаешь шаг – вперед, конечно, вперед, Но тут же одергиваешь себя и взгляд бросаешь на стяг, Что тянется к небу, врагов слепя, шитьем золотым блестя: По белому шелку во всей красе летит янтарный дракон. Пока это знамя горит для всех – по венам бежит огонь. Тяжелое древко в руках дрожит, все ближе пылает бой. Никто не отступит, пока ты жив – держи его над собой! Немеют ладони, ревет вокруг жестокий железный шторм, Ломаются копья, и лучший друг, хрипя, уходит в ничто. Уже и земли под ногами нет – одна кровавая грязь… Филиппу опять одиннадцать лет, провинция, пятый класс. Апрельские сумерки не темны, когда сидишь у костра. На контурных картах обведены границы волшебных стран. В кармане монеты по два рубля, в сарае – секретный штаб, В тетрадях исчерчены все поля следами драконьих лап, В портфеле не Стивенсон, так Дюма с потрепанным корешком. Сухая тропинка зовет сама: пойдем до дома пешком – По краю оврага, через кусты, направо от гаражей… И трое навстречу – глаза пусты, но уши настороже. Сверкая цепями на кулаках, они преграждают путь: Не будет пощады тебе, пока не выложишь что-нибудь. Без правил, без помощи, все всерьез – их трое, а ты один. Какую бы клятву ты ни принес, сдавайся и уходи. В неведомом мире, огнем дыша, драконы идут на взлет. Филипп выдыхает, делая шаг – вперед, конечно, вперед.

Автор - Мовей. Что, если я скажу тебе, что устал? Как и сотни таких же бездельников до меня, И вокруг меня. И у нас у всех на устах Эта горечь - не смыть, не запить и не обменять. Если каждое доброе слово - каторжный труд. Если знаешь, что тьму внутри порождает тьма, Чьи истоки начало в тебе же самом берут, Но огня не разжечь. Какой из тебя ведьмак? Если только себя самого и осталось винить, Что и зная путь истинный, мужества не найти Чтоб принять из руки своей Ариадны нить Из-за страха, что Минотавр здесь - ты один. И тебе остаётся паясничать и шутить, Чтобы скрасить страх, съедающий изнутри; Когда нужно идти но не видишь в упор пути Между: "Делай хоть что-то!" и: "Только не перемудри." И путь в бездну лёгок, но воздух там - ох, тяжёл. И пески там зыбучие. И привратник ада Мрачно спросит тебя, мол, зачем ты сюда пришёл? И откроет врата. И подаст тебе чашу с ядом. И ты пьёшь до дна! Разум слаб перед этой жаждой. И отныне пропитаны ядом твои слова, И отныне ты только горечь глотаешь с каждой Новой попыткой день просуществовать... Кто ходил той дорогой, тот носит клеймо на лице. Посмотри на моё: ты увидишь его следы. Но я видел людей, которые были в конце. Я хочу высоты! Я так хочу высоты! --- Автор - Ада Вейдер. Бумажный самолётик ...И когда в неизвестность сорвёшься, бесстрашный и хрупкий, Беспокойный, смешной, невесомый, исписанный текстом, Исковерканный прошлым, неловко раскинувший руки, Потерявший себя, проваливший нелепые тесты, Просто жизни бездумной клочок - самолётик бумажный, Над кромешным свихнувшимся миром парящий безмолвно, Безрассудно отдавшийся ветру, летящий отважно На грозу, на огонь, на сплетение жалящих молний, Непокорный беглец, не привыкший сдаваться и падать, Будешь рваться и биться – о стены, о ветви, о сети, Уноситься в рутину дождей и безумие радуг, Сквозь туман, сквозь шальную весну и палящее лето. И когда неизбежно накроет, сминая, усталость, Под холодным осенним растрёпанным небом ты вспомнишь То, что ты не бессмертен, что крылья твои – не из стали... В грязной луже утонешь – немой, не позвавший на помощь.

Автор - Сонный Ежонок. Каждый день - рыбный день ты моя рыба-рыба, и только так. тот, кто захочет забрать тебя, тот дурак; тот недалекий иванушка-дурачок, вдруг захотевший поймать тебя на крючок и протащить по воде, чешуей звеня, чтобы украсть рыбу-рыбу в обход меня. ты моя рыба-рыба, моя-моя, я за тобою ходила по всем морям, я тебя выжидала, ты мой улов, пусть бессловесный, но нам и не надо слов. нам даже писем не надо, не надо рук - есть только леска и маленький тонкий крюк прочно застрявший в губе, словно сувенир. ты моя рыба, заполнившая весь мир. я засыпаю и движусь, как поплавок, в темной ночной глубине отбывая срок, ежесекундно пустая моя рука хочет безудержно трогать твои бока: "вот она, рыба-рыба-а, моя-моя-а... точно такой же не сыщешь по всем морям!" так и лежим мы, глазами съедая мрак, ты, рыба-рыба, и пойманный твой рыбак.