[X] {$this->ipsclass->lang['myass_title']}

[Myron]

Автор - Ольга Старушко.

 

Set

 

 

Не подавай

вида, что их имён

или деяний перечень впаян в память,

после чего невозможны покой и сон.

Выход из «прежде» в искомое состоянье

 

право, всего видней в прочерки смежных вежд.

Не подавай надежд. 

Ибо спросят втрое.

Надвое не скажи, но сказав, обрежь,

даже и если придется отсечь живое.

 

Будь относительней к сирым убогим сим

или же к сильным сивого сонма холуев.

Не подавай руки

ни тем, ни другим:

ни для пожатий, ни паче для поцелуев.

 

Стань параллельней плоскости их воды:

не искривляя путь, не изменяя азимут.

Не торопясь, сотри знаки или следы.

Не подавай

признаков жизни.

Аут.

[Myron]

Автор - Марина Хлебникова (Демина).

 

Неодуэльное

 

 

Даже если успеешь 

______________________зажмуриться, - 

чтоб не в глаза, 

даже если успеешь ладонью 

прикрыть щеку, 

все равно помешать не сможешь 

лететь плевку, 

даже если летит он не прямо в тебя, 

а за... 

И тогда по законам чести, 

бери отгул, 

дымный порох готовь, 

обегай по квартирам тех, 

с кем на кухне своей, 

создавая ритмичный гул, 

многократно братался 

средь прочих хмельных утех, - 

потому что к заре 

все должно быть готово 

и 

нужно будет сходиться, 

подошвами руша наст, 

и дыханье смиряя, 

не струсить по счету "три", 

даже если проспит 

и совсем не придёт 

Данзас...

[Myron]

Автор - kaitana.

 

Стрелки идут к двадцати одному ноль-ноль. 

Тихо играет послевоенный вальс. 

Каждый из нас контужен своей войной - 

но не настолько, чтобы не танцевать. 

 

Каждый начитан, наслышан, имеет стиль - 

в этом один от другого не отстаёт. 

Как ты умеешь поддерживать и вести - 

опыт из мирной жизни берёт своё. 

 

Каждый исследовал свой болевой порог, 

каждый отлично знает - не дремлет враг, 

каждый готов за секунду взвести курок, 

выдернуть вмиг чеку, если что не так. 

 

Но, пока оркестр не доиграл, 

но, пока ещё мы на одной стороне - 

пальцами, 

избегая открытых ран, 

ты прикасаешься нежно к моей спине.

 

---

 

Автор - Сверх Человерх.

 

всем насрать

 

 

Не слышишь взрывы. И уже не слышишь собственные крики.

Когда вокруг царит финал, начало вспомнить нелегко.

Всё одинаково никак. Всё одинаково безлико.

Ты просто плюнешь на ладонь. Поглубже выроешь окоп.

 

Словить «подарок» от врага по-настоящему обидно,

Ведь только начал оживать твой личный внутренний мертвец.

Никто не хочет воевать, когда победа очевидна.

Никто не хочет воевать, когда войне почти конец.

 

Никто не хочет умирать во имя доблести и славы.

Никто не хочет умирать в чужом краю, в чужой пыли.

Когда сержант тебе орёт: «Вставай из ёбаной канавы!»,

Ты просто хочешь полежать в уютной влажности земли.

 

Вот так и мы с тобой лежим по разным сторонам кровати.

«Наладьте ёбаную связь…»

Но наша связь едва жива.

Мы победили, проиграв. Теперь с меня, пожалуй, хватит. 

Я задолбался – не хочу ни умирать, ни воевать.

 

 

Сообщение изменено: Myron (16 октября 2017 - 12:29)

[Myron]

Автор - Сити Таун.

 

 

Ты ведь просто зрелищ хотел, не так ли? Поиграть в героев и королей... Ну а мы - статисты в большом спектакле, где никто не помнит своих ролей. Становись кем хочешь: на каждый дворик есть своя принцесса и свой дракон и вишневый сад, где закопан Йорик (лишь копни и вот он, - неглубоко). По уму - пора бы поставить точку, (оцени: я в меру свою ретив), только ты ведь цедишь нас по глоточку, как какой-то редкий аперитив, только ты все смотришь на нас упрямо, день и ночь, в упор, не смыкая глаз, потому и тянется эта драма или мелодрама, а может - фарс. Словно механические игрушки, раз за разом крутим один сюжет. И стреляли ружья (и даже пушки), только вот финала все нет и нет. 

 

Жизни смысл - он верткий, как шарик ртути, не схватить, но правда - она видна, в том, как мы стремимся дойти до сути, докурить до фильтра, допить до дна, раствориться в дымке, почить в нетленке, добежать, допрыгаться, но достать, довести до грани, поставить к стенке, долюбить до гроба, дожить до ста. И опять впустую... По меньшей мере, мы пытались тысячи раз, поверь: победив врагов, ты подходишь к двери, открываешь дверь, а за нею - дверь! Ну а кто сценарий писал, не ты ли? Так поведай планы на жизнь вперед. Мы ведь тут такого наворотили, что никто вовеки не разберет. 

 

И при всей безумности наших действий, каждый мнит достойный себя финал... Кто из нас стал тем, кем мечталось в детстве? Кто из нас об этом хоть вспоминал? Вот и я когда-то, когда был глиной (непросохшей, мягкой, сырой, пустой), шастал неприкаянной половиной по когда-то бывшей одной шестой. Сам себя искал сквозь года и страны, роль тянул, как тянет бурлак баржу... Но отныне знай: у меня есть планы, я тебе их тоже не расскажу. Потому как времени - на пределе, и придется мчаться во весь опор. Жаль, что ты не метишь нас, в самом деле, непременным штампиком "best before:". Чтоб не клянчить день, не просить отсрочки,- знать свой час, мгновение, но зато, жизнь свою сыграть до последней строчки, до последней буквы, до последней точки...

Сообщение изменено: Myron (16 октября 2017 - 13:16)

[Myron]

Автор - Анна Кудинова.

 

Я думала - долгий бой, доспехи, двуручный меч 

И копоть горящих жнив, и быстрые реки слёз, 

Раскинувший руки крест на узких дощечках плеч. 

Но только Твоя ладонь коснулась моих волос 

И мир покачнулся... 

Шар в разводах материков 

серебряным бубенцом запел в темноте густой... 

Я думала - редкий дар, иголка среди стогов, 

Суммарная боль потерь, сводящая с пустотой 

все счёты твои. Расчёт за шрамов сырую сеть, 

Сплетенную вкось и вкривь судьбой у тебя внутри. 

 

А всё оказалось так- расплакаться и смотреть, 

Как в гулкую бездну луж бросаются фонари. 

 

Как люди бредут в ночи, лампадковый алый свет 

Роняя на тротуар, сжимая его в горсти, 

Как тянется по воде хрустальный прекрасный след, 

И новорождённый день колышется впереди. 

 

А всё оказалось так - трофеев, гремящих фраз 

засаленный скарб раздать, да пальцы тянуть к воде... 

Покуда Твои пути, рождающиеся в нас, 

Неисповедимы - лишь расплакаться и глядеть, 

 

Как, словно второй потоп, любовь заполняет мир. 

С ковчега ума сбежав, в бескрайней любви тонуть... 

 

Я чистила ржавый меч, я штопала сотни дыр, 

Всё думала - долгий бой 

А вышло - 

и Дверь, 

и Путь

 

---

 

Автор - Пола / Полина Шибеева.

 

 

Рассказать, как она бесила? Не хватит слов. 

Эти тряпки по всей квартире, гора посуды… 

Говорил, что не буду её опять, не буду, 

Но бросался на это мясо, как стая псов. 

 

Как она просыпалась – где-то в районе трёх, 

Надевала футболку с мерзким пятном от кофе. 

Как дымила на кухне, морщила детский профиль. 

Я хотел придушить её, только никак не мог. 

 

Как терзала гитару, а в стенку стучал сосед, 

И колонки до ночи орали БГ и Цоя. 

Я лежал на кровати, словно на поле боя, 

Представляя в ладони спасительный пистолет. 

 

Моя пьяная дурочка – пирсинг, тату и шрам, 

Бесконечные ссоры, драки, битьё тарелок. 

И любовь на столе с этим шипящим телом. 

Как бесило всё это. Рассказывать что ли вам? 

 

Про замученный кактус – единственный наш цветок, 

Про клеёнку, яичницу, завтраки под сериалы. 

Я убил бы её, если бы только мог. 

Но во всём этом хаосе что-то меня держало. 

 

Жёлто-синие тени ли, ночь ли, её плечо? 

Или сонные ласки под звуки мусоровоза? 

Мне казалось, что чувство кромсает меня мечом, 

Что я падаю в яму нахлынувшего наркоза. 

 

Как она исчезала, как начинался ад, 

Как я чуял соперников, как находил улики. 

Но безумцы нисколько себе не принадлежат. 

Я любил её страшно, отчаянно, тупо, дико. 

 

Мы расстались. Прошло уже больше десятка лет, 

Но ничто не забыто - полбашни себе не отстрелишь. 

Я увидел её в метро, и зачем-то сказал ей:

Бесишь. 

А она улыбнулась, и ответила мне: 

Привет. 

 

[Myron]

Автор - (с) кто-то за стеной.

 

 

доживи до субботы, потом – разряжай ружье,

вешай шкуру на вешалку возле входной двери

(можешь там же и голову, только повесь живьем)

и до следующей недели не говори.

 

доживи до субботы и первого января.

это просто – ноябрь, декабрь и новый год.

доживи, для себя каждый день подбирай наряд.

доживай этот век, это тоже потом пройдет.

 

доживи до субботы, до марта и жди июнь. 

постареешь на год. это просто весна – и все.

и неважно, как много когда-то в ней было лун,

засыпай, и пусть сон тебя в яму опять несет.

 

выживай в этом мире под грузом несчетных дел.

добеги, ожидание лучшего – костыли.

ты ведь именно этого больше всего хотел,

так терпи, пока тяготы в гроб тебя не свели. 

 

доживи, доживи, еще будет в окне заря,

доживи, еще будут Карибы и крепкий ром.

доживи до субботы и первого января.

доживи, доживай, выживай. поживешь потом.

[Myron]

Автор - Пола / Полина Шибеева.

 

 

а теперь я возьму огромный-огромный рюкзак, 

соберу туда всё, что до этого дня любил, 

потому что сказали вчера мне, что ты – дурак, 

потому что сказали вчера мне, что ты – дебил. 

 

ничего ты не знал, ничегошеньки ты не видел, 

у тебя не страна – а большая расстрельная яма. 

устыдись, мне сказали, вывод же очевиден – 

отрекись от истории, выбрось кровавое знамя. 

 

возлюби своих «ближних», щёку свою подставь, 

с перечёркнутым прошлым легче идти вперёд. 

мне сказали вчера, что я ни фига не прав, 

потому что страна моя – старый прогнивший плот. 

 

а в моём рюкзаке – прабабушкин тяжкий труд, 

а в моём рюкзаке – прадедушкин смертный бой, 

и болят их мозоли, и слова их ещё живут, 

и глядят они гордо, и плот их совсем не гнилой. 

 

а в моём рюкзаке – миллионы имён и дат, 

и цветущие земли, и травы, и тёплый хлеб. 

чёрно-белые фото и песни простых солдат… 

я отвечу сегодня, что я – ни фига не слеп. 

 

я иду с рюкзаком, и несу в нём свою любовь, 

и плевать, что другие сжигают свои рюкзаки. 

пусть чадит и беснуется пламя чужих костров, 

пусть не ведают, господи,

что это они – дураки. 

[Myron]

Автор - Елена Касьян.

 

 

Но нет, зима не будет вечной.

Трамвай плетётся до конечной,

Глаза слезятся на ветру.

Всё образуется, конечно,

Я не умру, я не умру...

 

Мы непременно будем живы.

И будет снег неторопливый

Идти, как символ чистоты,

Как будто многорукий Шива

Рассыпал белые цветы.

 

Заметены ориентиры,

Пустоты, трещины и дыры,

А снегу словно нет конца.

В пространстве маленькой квартиры

Бесценны тёплые сердца.

 

Но нет, зима не будет вечной.

Мы далеко не безупречны,

И не научены пока

Вплетаться мышцею сердечной

В поэму мира на века.

 

Когда опомнишься от бега, 

Твой дом становится ковчегом,

А жизнь по-прежнему права.

И где-то глубоко под снегом

Растёт упрямая трава...

[Myron]

Автор - juka.

 

 

Синее небо, где ты?
Зимние вечера. 
У меня никого нету.
Завтра, как и вчера.

Завтрак. Пайки сухие.
Ужин, обед. плевать.
Кто мы вообще такие,
Чтобы делить кровать?

С детства знакомым ветром,
Преподнося урок,
Русское дует гетто,
Город семи дорог.

Мама стоит на страже.
Жизнь обернулась вспять.
Двадцать четыре? Как же!
Будто бы пять.

[Myron]

Авторы  - Марат Сафаров, Владимир Руднев (01.07.2015).

 

 

Различные Женщины ходят по свету.

Буквально два слова - на тему на эту.

Во-первых, есть Женщины - рыбки и птички.

Есть зайки и пупсики. Пышки и спички.

Драконы и змеи. И тысячи кисок.

(Тут крик из толпы: 'Огласите весь список!')

Есть Женщина-смирно. Есть Женщина-вольно.

Есть Женщина-'Нива' и Женщина-'Вольво'.

Есть Женщина-плазма. Женщина-лёд.

Женщина-лезвие. Женщина-йод.

Есть Женщины-девы и Женщины-овны.

Есть Женщины-где-вы? и Женщины-вот-мы!

Вот Женщина-финка. Вот Женщина-полька.

Вот Женщина-фиг-вам! и Женщина-сколько?

Два мира, два полюса: Женщина-хмель

И Девочка-помнишь-я-нес-твой-портфель?

Манящая Девушка-бригантина

И Женщина-где-ты-шатался-скотина?

Есть Женщина-повесть. Есть Женщина-строчка.

И просто конец всему - Женщина-точка.

Нет двух одинаковых Женщин на свете.

Мы кое-что поняли в этом предмете.

Мягки и податливы Женщины-клецки.

Болтает без умолку Женщина-Троцкий.

Всегда предсказуема Женщина-эхо.

И в семьдесят женственна Женщина-Пьеха.

У Женщины-бабы - простая натура.

А Женщина-пуля - как водится, дура.

Все время колеблется Женщина-синус.

И есть свои плюсы у Женщины - минус.

У Женщины-червы - огромное сердце.

Душа на защелке - у Женщины-дверцы.

Прекрасны на Женщине-иве сережки.

У Женщины-тумбочки - чудные ножки.

Сильна интуицией Женщина - Глоба.

Сильна конституцией Женщина-сдоба.

Пунцовые губы - у Женщины-вамп.

Песцовые шубы - у Женщины-вам-бы.

В беседках беседы - у Женщины-ямб.

Но сладость победы - у Женщины - штамп.

Ведут себя Женщины неодинаково.

Уж мы-то от них навидалися всякого.

С рассветом поднимет нас Женщина-утро,

А вечером - Женщина - Камасутра.

От снега, от ливня, от града укроет

Надежная Женщина-рубероид.

Лишит разом разума Женщина - ром.

На место поставит нас Женщина - бром.

Наделает крошек нам Женщина - плюшка.

По шайбе нащелкает Женщина - клюшка.

Согреет до косточек Женщина - юг.

Бесследно поглотит нас Женщина - люк.

Вот Женщина-свечка сгорает от страсти.

Стирает старательно Женщина-ластик.

Вот Женщина-блузка куда-то слиняла.

А Женщина-раз нас зачем поменяла?

Чего надо Женщине-не-уходи-же?

Куда навострилися Женщины-лыжи?

Доколь подстрекать будут нас на поступки

Зовущие, жадные Женщины-губки?

Застряв, словно в джунглях, в словах непролазных,

Мы славим всех Женщин - хороших и разных!

Заметим от имени всех мужиков:

Вы - всё, что нам нужно во веки веков!

А именно: мама, супруга, подруга,

Лекарство, подушка, мечта, Джомолунгма,

Оазис в пустыне и плот в океане,

Картошка в кастрюле, грибы на поляне,

Заботы о частном и мысли о вечном,

Часовня на Красном и звезды на Млечном.

Вам скажут и прапорщики, и поэты:

Зимою и летом все мысли - про это.

А именно: здорово, хоть и непросто,

Объять необъятную Женщину-космос,

Разжать крепко сжатую Женщину-фигу

И выиграть Женщину-высшую-лигу,

В постель положить с собой Женщину-книжку,

Все деньги поставить на Женщину-фишку,

И высшее счастье - вскочить среди ночи

С заботой о Женщине-тамагочи.

 

 

---

 

Автор - Александр Габриэль.

 

 

Ты так меня любила, боже мой, 

варила борщ, романсы пела Глинки... 

Следила за собой, ждала домой, 

сдувала, так сказать, с меня пылинки, 

мою лапшу хранила на ушах, 

совсем забыв о статусе богини... 

А я, как басурманский падишах, 

роскошно возлежал на паланкине 

твоей любви. Но сам я - не любил. 

Скорее, был ленив и сердоболен... 

А время шло. Густел прибрежный ил. 

Стенал в твоих колонках Дитер Болен. 

И вот однажды в день, когда дожди 

в клён за окошком колотили жёлтый, 

сказать ты захотела: "Уходи!", 

но получилось всё-таки: "Пошёл ты!..". 

И я пошёл. Без чести, без наград, 

ненужностью своей смертельно ранен... 

Так, помню, уходил от барских врат, 

ссутулившись, некрасовский крестьянин. 

И - пресеклось движение планет, 

и сердца стук был словно лязг металла... 

 

Увы, для мужика страшнее нет, 

чем взять да наебнуться с пьедестала.

 

Сообщение изменено: Myron (10 марта 2018 - 09:40)