Стихи, которые вам понравились...

[Drug 153]

Myron,писали бы Вы лучше в своем стиле.

Ты это имела ввиду?

Это не его стихи. Все не читала, но те, что читала (в т.ч. про собачек с палками) - не его.

Если только он не пишет на каких-нибудь стихи.ру под разными псевдонимами)))

Но и это не катит. Чувствуется разное "перо".

[Myron 116]

Доброго времени всем.

Я сюда понакидал то, что нашел в Рунете и что понравилось. Немного форум поддержать, и как дополнительная копилка для моих находок, избранное из избранного. Не оффтопик и не для критики. Это именно "Стихи, которые вам понравились".

Изменено 11 октября, 2015 пользователем Myron

[Myron 116]

Автор - zhirzemli.

 

В моей сказке

Винт не поднимет жирного Карлсона

Он обрюзг и спился

Не вареньем и даже не квасом

Как минимум- виски.

Ввысь над Стокгольмом?

Малыш, наливай чаще.

Так говорил опытный алкоголик

Начинающему

И это лишь старт истории

Он стар, в стороне торты

В стране ресторанных столиков

Много безлицых, но мало безмордных

Это и есть ваш Мордор?

Пожалуй, я тоже беру билет

Туда, где Золушка спит под забором

С сотней хрустальных туфелек

И это не дефиле. Нет!

Земля по которой ходим- не подиум.

И дело даже не в моде ведь

Всё дело в жалких пародиях.

В этот прожжённый город

Ноги ведут меня сами. НЕ СУЙСЯ!

Спорить с животным в себе?

Гораздо проще поверить в Иисуса.

В лесу себя закопать. Я лужа.

Свечи парафиновой.

Если и был когда-то ТАМ нужен,

То уже атрофирован.

[Myron 116]

Автор - ОПРИКО.

 

Шныри-воробьи

беспризорные дети холодного города

Пружинками ног измеряют

пространство карнизов

промёрзшее....

Их клювики-семечки

щёлкают звонко

до пика фальцетного гомона.....

Сочувствие к птахам

уносит нас в чистое,

детское прошлое...

 

Я золотом пшёнки рисую узоры на белом

Ссыпаю запасы на снег.

Имитируя рог изобилия

Мне радостно слышать

Их одоподобное)))) пение

Я счастлива

видеть клубочки меланжа,

всю зиму...

Живыми!!

[Avi 5]

Ты это имела ввиду?

Это не его стихи. Все не читала, но те, что читала (в т.ч. про собачек с палками) - не его.

Если только он не пишет на каких-нибудь стихи.ру под разными псевдонимами)))

Но и это не катит. Чувствуется разное "перо".

Да, это имела ввиду. Хотя ничего не имею против, если автор пишет под разными псевдонимами... как ты считаешь Drug?

 

Доброго времени всем.

Я сюда понакидал то, что нашел в Рунете и что понравилось. Немного форум поддержать, и как дополнительная копилка для моих находок, избранное из избранного. Не оффтопик и не для критики. Это именно "Стихи, которые вам понравились".

Пользуясь случаем, хочу добавить в копилку свои пять копеек :-)

 

Я - молодая сатиресса,

Я - бес.

Я вся живу для интереса

Телес.

Таю под юбкою копыта

И хвост...

Посмотрит кто на них сердито

- Прохвост!

 

Зинаида Гиппиус

[Myron 116]

Автор - Сонный Ежонок.

 

Кукушкина дочь

 

"Уходи, - говорит, - уходи от меня, беги,

Всё в тебе темнота и метель, не видать ни зги,

Ты ж кукушкина дочь, вот сиди и кукуй сама,

И пряди свои нити, пока не сойдёшь с ума!

У тебя что ни песня, - кричит, - то всегда отсчёт,

Кто шептал в этот раз, задыхаясь: "Пой мне ещё..."?

У тебя же рябиновой кровью красна рука,

И крыло твое пёстро, и совесть совсем легка.

Я к тебе - говорит, - нежусь псиной который год,

А в глазах твоих лёд, голубой вековечный лёд!"

 

Я его не держала, ведь я не капкан, не цепь,

Ни единого чувства на белом моём лице,

Собирала траву, коромысло несла к воде,

Я - из брошенных и недолюбленных не-детей.

Но однажды к рассвету, уставшая сон стеречь,

Вышла прямо во двор, и на миг потеряла речь,

И завыла, заплакала, - плачет лишь тот, кто слаб -

Там следы твоих лап.

Там следы твоих быстрых лап.

Изменено 21 октября, 2015 пользователем Myron

[Myron 116]

Автор - Марк Вербер.

 

Я живу на их корабле, охраняю трюм, пересчитываю рёбра на тёмном днище, голоса команды слушаю и смотрю, как они пути на карте с надеждой ищут. Не поймут, что это карты других морей - я от скуки все их записи перепутал, и они теперь по воле плывут моей. По моей же воле ветер всегда попутный.

 

Половина экипажа сойдёт с ума, остальные пропадут - поминай как звали. Только юнга наблюдательный -Сулейман - осторожен словно что-то подозревает: на порог каюты с вечера сыпет соль, запирает дверь -засовы проверит дважды. Мне из трюма слышно -сквозь беспокойный сон он частенько называет меня Джуманджи. Сулейман исчезнет завтра - и нет проблем, только скучно очень... Я направляюсь в бухту на покинутом всеми, вымершем корабле, я -невидимый, так что нет и меня как будто.

 

Днище тонет в песке на отмели, ветер стих и китайский фонарик ночью горит на рее. Непременно должно кому-нибудь повезти - просто так завладеть моим кораблём. Скорей бы...

[Avi 5]

Myron, хороший стих, мне кажется.. жизненный..

Вы уж извините, что я так неравнодушна к Вашему выбору

хотя я очень стараюсь НЕ ВМЕШИВАТЬСЯ.

[Myron 116]

Автор - Scary.

 

Механизмы

 

Мир параллельный {людей} – он такой…

Быть человеком неплохо, но всё-таки больно.

И, подчиняясь механике непроизвольно,

Лучше быть куклой, бесчувственной, но заводной.

 

Так говорил рассудительный лекарь часов,

{Время бывает жестоко, но всё-таки лечит}.

Сердце заменит и празднично увековечит

Мне на груди пентаграмму уродливых швов.

 

Главное, помнить о тонусе скрытых пружин,

Не заводиться до крайности и до упора.

К боли фантомной приучены только актёры,

{Блещут слезами на сеточке б#$дских морщин}.

 

Пальцы и губы становятся тоньше и злей,

Соприкасаются грубо, но всё-таки скользко.

Девочки в красном зловеще сосут папироски.

Мальчики ищут следы саблевидных ногтей.

 

Главное, чтобы без искр и калёной каймы

{Правило паузы после рискованных трений}.

В нашем дуэте – синхронность ритмичных движений,

Но безнадёжно отсутствует важное «МЫ».

 

Где же вы были, глаза из цветного стекла?

Нервы из стали и прочная ткань миокарда?

Если рубин променял в придорожном ломбарде

На балеринку в шкатулке среди барахла.

 

Я исчезаю в тумане фарфоровых щёк –

Звуком застёгнутой молнии в тёмной прихожей.

И, накрываясь волной механической дрожи,

Ха́ркаю ржавчиной на белоснежный платок.

 

 

____________________________________

 

 

Автор - Григорий Грин.

 

Я обещал

 

Я тебе обещал когда-нибудь

объяснить, что такое любовь. Так вот.

Иногда бывает - ты глаза прикрываешь чуть-чуть,

а из-под ресниц

возникает она - живая,

будто бы рядом стоит,

и горло сжимает горячая нить,

и сводит живот,

от невидимых неприкасаний

даже пальцы немеют,

колокол медный набатом ревёт

имя её,

а холодные змеи

грудь до вакуума выгрызают.

И ничего в этом времени нет

кроме неё.

И не будет.

Словно дикий прибой

смыл этот свет

нет ни мыслей, ни слов -

только она - ни имён, ни следов,

будто

судьба прикоснулась рукой,

Это - вселенское чувство с тобой

солнца внутри.

Но -

ещё не любовь.

Далеко не любовь.

 

Просто запомни и повтори -

 

у человека должно быть

четыре руки и четыре ноги.

Необходимые, чтобы

твёрдо стоять на земле и идти.

И тогда - хоть беги,

хоть летай над оврагами, между домами,

бейся с врагами, с огнями рекламы,

или, скажем, в сети -

с троллями, фагами и с дураками,

или

с вОрами, дырами, кредиторами,

болями, дурами, мыслями чёрными,

ты устоишь,

у тебя - четыре руки

и четыре точки опоры.

Что, конечно же, просто здорово!

 

Но ты не твердишь ежедневно ноге, что она - звезда?

Не кричишь на весь дом, что она - лучше всех на свете?

Даже, может быть, иногда, хочется, чтобы она была поровнее. Или - чтобы была покрепче. И ты её бережёшь, ты осторожен с нею. Если она устаёт под вечер, ты, конечно, заботишься, чтоб отдохнула. Покупаешь ей туфли, носки, смотришь, чтобы акула в море случайно вдруг не отгрызла. Празднуешь день своего рожденья, праздники вашей совместной жизни. Если она болеет, с нею, конечно, бывает сложно. Но ты не оставишь ногу, ведь ты без неё - не можешь. Если её отрезать, ты будешь кричать от боли. Правда, в романах это не назовут любовью. В книгах слова находят лучше и красивее. И, правда, нога - вот пошлость! Разве это сравнится с нею? Только ты без ноги - калека. Даже одной, увы. А вот с любовью у человека - их четыре.

И две головы.

[Myron 116]

Автор - Alisa.

 

Есть нюансы

 

Сымитировать что ли крушение корабля?

Так, чтоб крысы ушли безвозвратно ко всем чертям.

А потом, трюм отдраив, бесстрастно начать с нуля,

Не спеша обретая бескрайности по частям,

 

Не пытаясь заставить мгновенье замедлить бег,

Изменяя себя, от других перемен не ждать,

Не скорбя отпустить, разжимая объятья, тех,

Кто захочет уйти, непосильную сбросив кладь.

 

И понять, что "сегодня" - единственный лучший шанс,

Став собой, делать только лишь то, что всегда хотел.

Я не в шахматы с жизнью играю, а в преферанс,

И возможность шутить над собой - неплохой удел.

[Myron 116]

Автор - Листомиров.

 

Не рассказывай ни-ко-му, отчего я такой чудной. Надо мной поработал Мунк, [перед тем, как уйти в запой]. На меня расплескал акрил и штрихом наложил пастель. Я – сплошной рисовальный ринг, поезд краски, сошедший с рельс.

 

Я чернила/ сангина/ тушь. Я портрет/ натюрморт/ пейзаж. Растекается в льдинках луж мой рисованный фюзеляж; растворяются в темноте мои пальцы – графит и кисть. Мунк привычно дает акцент на прозрачность моей кости. Я белею, как чистый лист, но не двигаюсь и молчу. [так покорно молчит статист, отдаваясь параличу].

 

Краска жжет меня изнутри, но мне нравится мой пожар. Я – оплавленный символизм, я – кипящая в венах ржа. Я – молекулы, я – вода, я – последний предсмертный вздох.

 

Мунк пытается угадать, отчего я еще не сдох.

[Myron 116]

Автор - Ок Мельникова.

 

Все важные фразы должны быть тихими,

Все фото с родными всегда нерезкие.

Самые странные люди всегда великие,

А причины для счастья всегда невеские.

Самое честное слышишь на кухне ночью,

Ведь если о чувствах — не по телефону,

А если уж плакать, так выть по-волчьи,

Чтоб тоскливым эхом на полрайона.

Любимые песни — все хриплым голосом,

Все стихи любимые — неизвестные.

Все наглые люди всегда ничтожества,

А все близкие люди всегда не местные.

Все важные встречи всегда случайные.

Самые верные подданные — предатели,

Цирковые клоуны — все печальные,

А упрямые скептики — все мечтатели.

Если дом уютный — не замок точно,

А квартирка старенькая в Одессе.

Если с кем связаться — навеки, прочно.

Пусть сейчас не так всё, но ты надейся.

Да, сейчас иначе, но верь: мы сбудемся,

Если уж менять, так всю жизнь по-новому.

То, что самое важное, не забудется,

Гениальные мысли всегда бредовые.

Кто ненужных вычеркнул, те свободные,

Нужно отпускать, с кем вы слишком разные.

Ведь, если настроение не новогоднее,

Значит точно не с теми празднуешь.

Изменено 14 декабря, 2015 пользователем Myron

[Avi 5]

Myron, Вы даже выбираете стихи под стать Вашим внутренним переживаниям.

[Myron 116]

Доброго времени.

Avi, не настолько серьезно. Если бы о своих внутренних переживаниях, я бы выбрал немного другие тексты. Например:

 

Автор - Паша Семечкин.

 

Мои хромосомы несут информацию

О всех моих личностных деформациях,

О всех моих глупостях, всех моих вывертах,

О всех моих опусах ластиком вытертых.

В моих хромосомах конкретное палево

О том, как экзамены жизни заваливал,

О том, как живу я и страха не ведаю

За тех кто сей "чудный" набор унаследует.

 

 

---

 

Всех с наступающим!

Изменено 23 декабря, 2015 пользователем Myron

[Avi 5]

Myron, спасибо, что выбираете Форум Мытищи.

Форум города, в котором я живу.

Это мой город.

 

 

Мой город прост, как под откос

летящий поезд дней и лет.

И он имеет привкус мёда,

запах гари, цвет воды.

Я здесь одна, как ты и он,

в преддверии счастья и беды.

 

Мой город чист, как трубочист,

забивший кляп в поддув трубы,

но дым столбом – об стену лбом,

и нас послали за водой…

Я здесь с тобой дышу войной,

война не терпит суеты.

 

Мой город любит, но в любовь

не верит замкнутый сосед.

Он мне диктует ход за два,

портянкой заметая след…

И я прошу, но слышу тьму,

И я ищу, и вижу свет.

 

Мой город снова под зонтом,

но дождь сегодня золотой.

Один с дырой в кармане ждёт,

другой - с протянутой рукой,

все ищет зыбкий свой покой,

скитаясь лунною тропой.

 

Мой город, словно три сестры,

что поздно вечером прядут

из пустоты свои мечты

и друг у друга их крадут.

И прячут лица под узоры

бесцветных слёз и талых вод,

их скудный мир из пышной ссоры –

концерт без скрипки и без нот.

 

Мой город прячет тех, кто любит,

и утешает тех, кто ждёт,

и вновь прощает тем, кто будет

сдавать на ветреность зачёт,

И тех, кто верит ночью в утро,

хотя под утро сам не свой,

но закопал пивные пробки

вновь под фонарною звездой.

 

Мой город сшит из лоскутков

осенних трав и облаков

затянут нитями дождя,

и плачет юный страж часов,

храня для вечности тебя…

[Myron 116]

Автор - Александр К.

 

ГОРОД

Мы спешим. Здесь иначе не выжить.
Мускулисто и твёрдо шагаем.
Вечер. Ты до последнего выжат.
Этот город не кажется раем.

Он похож на водителя «аса»,
Он грозится, суров и оскален:
«Наплевать мне, зелёный ли, красный, -
Всё равно скоро будешь раздавлен!»

Но сейчас бой окончен. Ликуя,
И со взглядом пустым и счастливым,
Ты берёшь в свои пальцы дверную
Ручку, чудом из улицы вырван.

Ты спасён, и, должно быть, достоин.
Ты опять невредим и не пойман.
И, усталый бессмысленный воин,
Ты сидишь, набивая обойму.

 

 

---

 

 

Автор - Ольга Василенко.

 

Спутники

В чём скрыто зло, а в чём добро?
Жизнь всё к чему-нибудь приладит.
Толкает слева бес в ребро,
А справа ангел плечи гладит.

И ошибаюсь, и терплю,
И обижаюсь не по делу.
Того, кто справа, я люблю,
Но интригует тот, кто слева.

И оба спутника теперь
Меня до тризны не покинут...
Я просто знаю: слева зверь,
А справа ангел греет спину. 

Немало сохнет на корню;
Зло надиктовывает нравы.
Того, кто слева, я гоню,
Благодаря того, кто справа.

Осилит путь, за пядью пядь,
Событий жизни вереница...
Мне б правого не потерять,
А левый сам не отстранится.

Мне ангел верой раны мыл,
Лукавый подносил отравы...
Который слева - мне не мил...
Мила ли я тому, кто справа?

Иду... без званий и наград,
Без груза славы, лёгким шагом.
И тот, кто справа, силе рад,
А левый держит слабость флагом.

Конечна жизни колея...
Пора... пора размыслить здраво:
Не будь того, кто слева, я
Могла ли б знать о том, кто справа?

Изменено 14 января, 2016 пользователем Myron

[Myron 116]

Автор - Вагант.

Крест

Пусть не лёгок у груза вес,
И маршрут на тернистом пути.
Но когда уронили крест,
Кто-то должен взять крест и нести.

Там где ужас в сердцах гостит
И срастается с телом сталь
Кто-то должен взять крест и нести,
Потому что другой устал.

Здесь не просто сказать: «Прости»,
И поэтому часто мстят -
Кто-то должен взять крест и нести
Хоть и будет на нём распят.

Пусть сапог по колено в грязи
И по локоть в крови рука.
Кто-то должен взять крест и нести,
Словно флаг впереди полка.

Изменено 18 января, 2016 пользователем Myron

[Myron 116]

Автор - VladimirRoberta.

 

Пробрал меня ветер до самых костей.
Домой я пришёл и улёгся в постель.
Спокойно текла моей крови река...
И вдруг я почувствовал рядом врага.
Во тьме затаился невидимый враг – 
Окутал меня одиночества мрак.
И мне говорит он: “О, мой господин,
Сейчас мы с тобою один на один.
Доверься – тебя никогда не предам.
Входи в одиночества сумрачный храм.
Чтоб спрятаться сердцу, есть мгла и гранит,
А душу – тоска ледяная схранит.
Пусть ветер завистливый бьётся в окно,
Никто не увидит нас – в храме темно.
Выкладывай всё, ничего не храни,
Никто не услышит нас – мы тут одни”.
Вошёл в его храм я. И будто ослеп.
Сказал ему: “Это не храм – это склеп.
Боюсь я тебя и твоей темноты”.
А он мне: “Не бойся, ведь я – это ты”.
Так больно сдавил моё сердце гранит,
Горячую душу тоска леденит.
И я заметался, как пойманный зверь,
Ищу темнотою укрытую дверь.
И враг мой сказал: “До чего ж ты горяч.
Тебе тяжело – ты немного поплачь”.
Взглянув в темноту, я ответил врагу:
“Я плакать от боли своей не могу.
Могу, забывая про гордость и стыд,
От счастья заплакать, по-детски, навзрыд”.
И враг отступил. Всё же, мрачность храня:
“Бываешь ли счастлив?” – спросил он меня.

Очнулся я. Комната света полна.
И яркое солнце стоит у окна.
“Давно тебя жду”, – мне оно говорит.
И я, как ребёнок, заплакал навзрыд.

 

1968

 

---

 

Автор - Алисса Росс.

 

отвернувшись...

...Жить в призрачном  тенистом  хрупком  мире,
оставив солнечный простор для остальных.
Забросить азбуку и арифметику в квартире,
выкладывая цифры из округлых, 
теплых, 
влажных
камешков морских.
Писать учиться на пологом берегу песчаном, 
волнами  перелистывать страницы,
ошибки пряча спешно по карманам,
не зная, что им вечно там потом храниться…
Позвать кукушку – научиться у неё считать
дни беззаботные и сумрачные ночи,
чьи страхи детские, 
как пуговки у наглухо застёгнутой сорочки, -
не оторвутся никогда…
Придумать  страны,
реки, города,
моря и океаны
и поселить в свой скрытый мир
таинственный невидимый народец
и, как в стратегии – искусный полководец,
вести его в войну и на победный пир…
Любить ключи, но не любить замки,
искать вслепую  те родные двери,
что захотят когда-то без ключа открыться…
И, отвернувшись, жить без чьих-то рук синицей,
пока летят куда-то журавли…
И никому
не верить…

[Myron 116]

Автор - кошка_Шрёдингера.

 

влюблённые

Влюблённые смотрят так приторно-нежно,
Для них всегда в небе - на облако меньше,
Для них даже лужа - немножко бассейн,
в конце их всегда ожидает спасенье.

Влюблённые тешат друг друга мечтами,
Вы с ними не прочь поменяться местами?
Они в одиночестве прыгают с крыши,
Когда они молятся, бог их не слышит.

Влюблённые верят, что есть слово "вечно",
Они изнывают от боли сердечной,
Для них все проблемы отходят на завтра,
Они идиоты. Но завидно, правда?

[Myron 116]

Автор - Sofy Karbo.

 

Экспресс Осень - Зима

 

 

Слезы - забвения мнимого вдох.
Пальцы, в попытках вытереть их,
Тушью потекшей царапают стих,
В русло уносят мучительных строк.
Листья - осени черепки.
Ветер, в попытках склеить кувшин,
Ворохи кружит. Потоки машин
В русло уносят желтой реки.


Медленно снег пушистый летит.  
Вспорото небо острой луной.
Ветер глядит, истекая слюной.
Позже, не выдержав, хлещет плетьми.
Холодно - принаряжусь потеплей.
Нехотя слякоть под ноги легла.
Словно в начале пластинки игла
В тихую ночь шепчет капель.


Сломаны ветки - хранители крон,
Снег приютивших себе на беду.
Рай под конец обрели мы в аду,
Выдержав тяжесть свинцовых корон.                         
Черные пятна высохших луж,
Мрачные тени веток нагих.
Вынести б дверь в чье-то сердце с ноги
В поиске вечном родственных душ ... 

Изменено 21 января, 2016 пользователем Myron

[Жужик 38]

"Иногда"

 

Иногда хватает простого объятья 
Чтобы знать, что ты -на планете не зря.
Иногда по форме чужого запястья 
Понимаешь что эта рука - твоя

 

И твоя душа... да и голос, и мысли-
В унисон звучат они с миром твоим 
Проходя сквозь тонкий полет ясных истин, 
Отсекая всех прочих, во благо двоим

 

Мирный мягкий свет проливается в разум 
И звучит лишь тихий голос 
ColdPlay
В самый раз сейчас поддаться экстазу 
Позабыв совсем ход дней и ночей

 

Иногда хватает простого объятья 
Чтобы в миг сбежать от вопросов вокруг 
И закрыв глаза, в нежной неге счастья 
Позабыть весь мир в теплоте этих рук

 

Изменено 21 января, 2016 пользователем Жужик

[Myron 116]

Автор - Лагус.

 

Восторгайся моей красотой
Рассыпай комплименты уму
Я любую грубую лесть
От тебя благодарно приму
Заласкай нежным перышком слов
Очаровывай полуправдой

Каждый знает
Прихлопнуть бабочку
Легче веером чем кувалдой

[Myron 116]

Автор - Которова Ольга.

Зеркало

Время не лечит.
Время пугает зеркалами!
Думать мне нечем.
Главный отдел - гипоталамус.

Только рефлексы!
Голод и жажда в разных формах.
Старая секси,
Вес набирающая упорно.

Вот и осталось
Нежно любить свой портрет на полке.
В зеркале старость!
Пальцы в крови, на полу осколки.

 

---

 

 

Автор - bublinka.

Окурки, придурки, и мокрая дрянь,
И всё под ногами у солнца,
Асфальт - это инь, а на нем "зебра" - ян,
И дао - под крышкой колодца.

Вот я - так уверенно бью по губам
Улыбчивых луж, что сияют
Как стронций на солнце! Грядущим годам
Лишь мокрый свой след оставляю.

Мой след испарится, и лужи за ним,
И что? Знаешь ты, что не вечен,
Еще не израненный – все же раним…
Живи, пока жизнь без увечий!

 

---

 

 

Автор - shagall.

Песнь Настоящей Гадюки
из истории братства индейских племён

И идут и идут бледнолицые в наши дубравы.
Остров их Манна-Хата в низовьях Великой Реки.
Дарят шкуры-рубахи и бусы, кривляясь забавно.
Жаль, от Чёрной Болезни мрут юные как старики.

И идут и идут бледнолицые в наши чащобы.
Истребить нам помогут гуронов и Жалящих Ос
их шаманов, на нас насылающих глад и хворобы.
Разбиваются бусы о камни на капельки слёз.

И идут и идут бледнолицые в прерии наши.
Томагавки и ружья приносят на Тропы Войны.
От Огня Злой Воды ирокезы как гризли бесстрашны,
забирает их Волк Льдом Одетый навек из страны.

И идут и идут бледнолицые к нашим озёрам.
Много шкурок бобра надо к ним на продажу носить.
Снимем скальпы с гуронов и выжжем деревни их скоро,
будем в Дальних Лесах добывать и бобров и лисиц.

И идут и идут бледнолицые на поселенье.
Их вигвамы из камня стоят у Великой Воды,
там росло на реке могикан непокорное племя.
Наш Союз их разбил и торговые занял пути.

И идут и идут бледнолицые с Духом Закона.
Дарят горы хороших вещей за лоскутик земли
на их глупых Бумагах, но Люди из Длинного Дома
знают звери в лесу, птицы в небе от веку ничьи.

И идут и идут бледнолицые вдаль по равнине,
что Народы Общины захватили у низких племен.
От Великих Озёр власть Гадюк до реки Миси-Джиби,
нашей Матери Чёрной и Хозяину Жизни поклон.

 

---

 

 

Автор - Чёрный Куб.

панорама

Иди по нити звука сна витками 
Оставь на камне камень вспомни слово 
В чужой степи тебя цветы искали 
И пели травы мира неба склону. 

Из памяти врождённой смутно зная 
Узлы дорог и ветры направлений 
Смотри – переплетается резная 
Плита земли телами поколений 
В страницы книг реестры и отчёты 
Отсчёты хроник ложь архивной пыли 
Вне прошлого и будущего кто ты 
В реальности из небыли и были? 

Проекты мира – сметы чертежи 
Расклады выкладки модели ситуаций 
Слоёные мясные этажи 
Насквозь пропитанные кровью дружбы наций. 
Проект планеты – комбинат монет 
Карьеры принципы цепные передачи 
Продажных мёртвых душ наложный свет 
Тенями герба на бумаге обозначен.

 

---

 

 

Автор - Michael Star Feive.

За сгущёной метафорой хочется снова
Скрыть свой истинный облик, свой серый цинизм.
Стих как радость для тех, кто играет со Словом,
Стих как пытка тому, кто рисует Им жизнь.
Расстелю полотно, разведу акварели,
Сделан первый мазок, появляется он -
Новый образ, столь малоприметный, что еле
Виден опытным глазом, похожий на сон.
Сон? Нет - всё-таки явь. За цветною вуалью
Прячу серую сущность, свой внутренний мир,
Завивая реальность тугою спиралью,
Избегая шаблонов, затёртых до дыр.
По мельчайшим деталям пройдусь многократно -
Что ж, увы, не шедевр. Но проблема не в том.
Самый страшный момент - возвращаться обратно
В серый мир, что лежит за последним штрихом.

21.04.08

Изменено 26 января, 2016 пользователем Myron

[Myron 116]

Автор - Владимир Лифшиц.

Баллада о старом слесаре 
(зима 1941/42 года)

Когда, роняя инструмент, 
Он тихо на пол опустился, 
Все обернулись на момент, 
И ни один не удивился.

Изголодавшихся людей 
Смерть удивить могла едва ли... 
Здесь так безмолвно умирали, 
Что все давно привыкли к ней.

И вот он умер — старичок, — 
И молча врач над ним нагнулся. 
— Не реагирует зрачок, — 
Сказал он вслух, — и нету пульса... —

Сухое тельце отнесли 
Друзья в холодную конторку, 
Где окна снегом заросли 
И смотрят на реку Ижорку.

Когда же, грянув, как гроза, 
Снаряд сугробы к небу вскинул, 
Старик сперва открыл глаза, 
Потом ногой тихонько двинул,

Потом, вздыхая и бранясь, 
Привстал на острые коленки, 
Поднялся, охнул и, держась 
То за перила, то за стенки,

Под своды цеха своего 
Вошел — и над станком склонился. 
И все взглянули на него, 
И ни один не удивился.

 

---

 

Автор - Вадим Шефнер.

 

Шиповник

 

 

Здесь фундаментов камень в песок перемолот войной, 
В каждой горсти земли затаился смертельный осколок. 
Каждый шаг продвиженья оплачен кровавой ценой — 
Лишь девятой атакой был взят этот дачный поселок.
Ни домов, ни травы, ни заборов, ни улицы нет, 
И кусты и деревья снарядами сбриты с размаху, 
Но шиповника куст — не с того ль, что он крови под цвет, 
Уцелел и цветет среди мусора, щебня и праха.
Стисни зубы и молча пройди по печальным местам, 
Мсти за павших в бою, забывая и страх и усталость. 
А могил не ищи... Предоставь это дело цветам — 
Все видали они, и цвести им недолго осталось.
Лепестки опадают... Средь этих изрытых дорог 
Раскидает, размечет их ветер беспечный и шалый, 
Но могилу героя отыщет любой лепесток, 
Потому что и некуда больше здесь падать, пожалуй...
1943

 

---

 

Автор - Святослав.

 

 

Взял оружие в руки.
Есть в том твоя вина?

Есть. 
           Если ты 
                  с ним пошёл 
                            к другим. 

Нет. 
         Если к тебе 
                   пришла 
                                война.

 

---

 

Автор - Изя Шнипперсон.

 

Уходят ветераны.

 

 

- Дед, помнишь год пятидесятый?
И Дня Победы пятый год?
- Вокруг фронтовики-ребята,
В селе нас более трёхсот...

- Шестидесятый, вспомни, ну же!
Как грела оттепель сердца?
- В нём голубь мира в небе кружит,
Медалям, лицам нет конца...

- Семидесятый помнишь?! Брежнев
Дарил вам льготы и застой.
- Строй ветеранов, вроде, прежний
Но многих нет уже со мной...

- Восьмидесятый олимпийский
Давай, дедуля, вспоминай!
- Друзья уходят по-английски,
Ряды редеют каждый май...

- Ужасный, серый девяностый 
Ты не забудешь, правда, дед?
- Забрали большинство погосты,
И не до дней, не до побед...

- Двухтысячный – с колен вставанье,
Вновь праздник вспомнила страна!
- Всё больше лиц в воспоминаньях,
Живых - по пальцам имена...

- Десятый год – страна воспряла,
Зауважали, деда, нас!
- Участников ничтожно мало
У обелиска в этот раз...

- Пятнадцатый - Парад Победы!
Патриотизм! Народ един!
Спасибо за победу, деды!
Дед оглянулся: «Я один.....».

июнь 2015 г

Изменено 28 января, 2016 пользователем Myron

[Myron 116]

Автор - Дарья Соль.

 

 

Чёрный маяк и смотритель не ждут вестей, 
любить одиночество - значит ему служить, 
а позади только ночь и безлюдная степь, 
только черта, за чертою - пропасть во ржи. 
В тесной каморке карты, постель и хлеб. 
Что мы храним, мой маяк? Наше море мертво, 
и почему это небо из сотни неб, 
выбрано, чтобы не видеть в нём ничего. 
Звёзды исчезли, стоит зажечь керосин, 
эра сменяет эру, твердит календарь, 
только одно, для чего остаётся сил: 
спрашивать - я колокольня или звонарь? 
Свет или лампа, музыка или струна? 
Кем я хочу умереть, когда подрасту? 
Делай своё вино, не проси вина, 
будь же объятым огнём у всех на виду. 
Там, где тебя сейчас нет, за пределом ума, 
строится мир для которого ты рождён – 
будешь потом новой книгой лежать в домах, 
пусть они знают, куда тебя вёз Харон. 
Сейчас временная петля и пространственный крюк. 
Для друга письмо на столе, как последняя нить.

"Привет, я - смотритель и не знаю куда смотрю.
Я - чёрный маяк и не знаю кому светить".